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trash.de
Enter Traumazone
Encounter* Abendbrot, Elternblicke, irgendwo zwischen Enttäuschung und Sanktionsandrohung, spammen* mir schulischen Fail*, fast schon eine Zeitschleife. Also provoziere ich, frage ob die Eltern mit ihrem Leben glücklich sind.
Der Vater ist sowieso aggro, immer eigentlich, sein Tisch und mein Beitrag und so. Die Mutter sichtlich entnervt, auch vom Vater, ich soll nicht ablenken. Ich bedanke mich für das Gespräch und schalte auf Stand-By, sinnlos über mich, meine Gefühle und Anschauungen offen zu reden, ich habe zu funktionieren und gut ist.
Die Konsequenz ist der längst überfällige Enrage* des Vaters, ich salutiere und verlasse dem Protokoll folgend fluchtartig die Wohnung, schließlich ist diese Wut provoziert und auch meine Verantwortung, wie die Mutter immer meint. Meine Verantwortung, die sich manchmal in Hämatomen und Prellungen niederschlägt.
Draußen ist es auch unterhalb des Gefrierpunkts, mein Atem in der Kälte ist wie Lag*, Lebens-Lag, als wäre der Datentransfer meiner Anbindung an die Realität von Leitungsstörungen verzögert: die Februarnachtluft schockfrostet meinen Atem in Tränen, die vor Minuten, Tagen, Jahren hätten fliessen sollen und mir nun als Glatteis meinen Berufsverkehr ins Schleudertrauma dissoziieren.
Aber der nächste Hot Spot* des Fallouts der Wegwerfgesellschaft ist nur die apokalyptische Strasse mit outgedateten und vereinzelt ausgebrannten Autos vor vermülltem Wohnsilobetongrau runter, rechts rum ins Russenghetto, nahe dem Asylantenheim. Ich ziehe die Kapuze meines Sweaters tiefer ins Gesicht und spüre das Klappmesser mit der einrastenden Rundklinge fest in meiner Hand in der rechten Tasche meiner Baggies. Hab die meisten hier zwar auf FL*, aber gerade deswegen, Grief Play* ist die lokal dominierende Form des Socialising*, manchmal entscheidet zwischen Krankenhaus oder Knast nur ein Reflexlag.
Immer easy dachte ich mir auch vor ein paar Wochen, als ein Zigeuner mir seine Stirn auf meine Nase rammte, während ich mit zwei Mädels im Park chattete. Die anfangs auch noch dumm kicherten und dann rannten, als ich ihn mit einem Stein one-hittete*. Gore* deaktiviert, ich wusste, er darf nicht draufgehen. Keiner sollte draufgehen. Nicht für sowas. Für was eigentlich?
Die Klingelanlage ist so groß wie das Werbeplakat eines Fastfood-Franchise hinter der mit schwarzen Edding-Tags verschmierten Plexiglasscheibe im Wartebereich der Bushaltestelle gegenüber, und anscheinend vollgekotzt, riecht recht frisch. Nicht mal hundert Meter weiter schreien Araber, sieht nach Stress aus. Die in irgend einen grünen Verbundstoff gefasste Tür aus Sicherheitsglas steht aber sowieso offen, die multikulturelle Totenstille im Treppenhaus kühlt erleichternd, denn auch der Lift kann zur strategischen Einbahnstrasse werden, einzige Option Frontalangriff, meistens gegen 3 oder 4, passiert mir nicht.
Die Klingel zerreißt das Entertainmentdauerfeuer hinter der mit 3 Schlössern gesicherten Wohnungstür, scheißnervige Warteprozedur, erst das oberste, dann das am Türfuss und schließlich das eigentliche Türschloss. Ihr Standardlächeln ist mit marijuanasüßlichem Geruch unterlegt, ich liebe den Service und bekomme ein Bonusgrinsen gratis. Dann bricht der Weltkrieg aus dem Wohnzimmer mit stereoskopischen Flackern, Artillerie- und Fliegerbombenlärm in die Umarmung, fühlt sich gut an.
Er bleibt erstmal auf Patrouille gegen nazideutsche Invasionstrupps, sie setzt sich aufs lederweisse Sofa und er textet zwischen 2 Kopfschüssen etwas von Mengenrabatt. Sie inhaliert eine Großoffensive auf ihre Rezeptoren aus einer dickbauchigen Glasbong, die ausgeatmet explosionsflackernde Schlieren quer durch meine Niedergeschlagenheit dröhnen.
Die Mischung ist mehr hydrogrün-blütenhäärchenorange als nur nazitabakbraun und schmeckt auch so. Rückenlage in Business-Class, sie lacht und holt die Digitalwaage mit einer Toleranz von 0,005gr hervor, wenn man sich`s leisten kann. Ein Sorry-das-ist-Marktwirtschaft gefolgt von einem lol* aus dem virtuellen Schützengraben und ich muss an meine Eltern denken. An mein Leben. Was das eigentlich ist. Mein Leben.
Sie sieht es mir an, und ich frage sie nach ihrem Leben. Sie holt mit einem Lottogewinnergrinsen ein angerissenes Kilokissen Gras* unter dem Sofa hervor. Ich bin so beruhigt wie eine Überdosis Trauma, er unterbricht den Weltkrieg und fragt mich nach Bölls Anekdote zur Senkung der Arbeitsmoral. Schullektüre, epic fail*, 0 Realitätsgehalt lyrisch gestörter Bürokraten, nächster Try pls*. Er rekommentiert Böll als ebenso 42* wie das alles hier, sie auf dem Sofa, das Weed* und draußen der Weltkrieg, nur darum gehe es. Was man daraus macht. Intuitiv glaube ich an ihrem zufriedenen Lächeln zu erkennen, das er auf seine Art ebenso recht hat, wie die Eltern auf ihre, aber ich weiß nur, was ich von all dem nicht will.
Das Gras will ich unbedingt, ungefähr 14-18 Monate Jugendbau für das bisschen Cash*. Inklusive des versprochenen Mengenrabatts. Ein gutes Gefühl, nicht mal schwer zu definieren, einiges mehr als das Durchschnittstaschengeld und die Ausbildungsvergütung meiner Altersklasse zusammen, fühlt sich an wie Urlaub auf einer mit THC ausgepolsterten Verkehrsinsel im sozialen Abseits der Elterngesellschaft. Sie findet diesen Vergleich daneben, er zählt zufrieden die Scheine und diagnostiziert mich als Workaholic*.
Aber selbst ein Grasyuppi sei ok, denn der verkauft wenigstens regenerative Energie, Toleranz, eine gewisse Subkultur, die die Nebenwirkungen des Kapitalismus dimmt. Nur, meint er, wenn Geld das Einzige sei, das ich zu haben glaube, würde ich bei einem Totalverlust auch meinen Glauben verlieren. Sie lacht, anscheinend törnt sie der Schwachsinn an. Geld ist zwar das Lebensmittel, aber meine Highscore* ist kein Kontoauszug, sondern das Lebensgefühl, das ich nicht habe.
Made in Germoney
Dann bin ich wieder im BG*, laufe direkt in die Aggrorange* zweier Lowies*, das neongrelle Licht der Strassenbeleuchtung verpasst ihren speedverzogenen* Russenfressen einen Zombietouch. Einer fragt, ob ich was habe. Ich bleibe easy*, kenne die beiden nicht, verlange Identifikation. Der andere kaut stressig auf irgendwas rum und erklärt mir das KOS*, repräsentativ für alle Deutschen. Der Andere will mich greifen, doch ich schalte auf CC*, equippe* mein Messer und halte sie aus der Meleerange*. Kite* sie in Richtung Strasse zur Bushaltestelle, an deren Ecke ich den ersten rushen* will. Opfer, meint er noch, bevor er ruckartig zurückgegrabbt* wird. Keine gute Idee, resettet die unerwartet aufgetauchte dicke Lederjacke mit türkischem Akzent dessen Aggro, die Kartoffel ist wie wir.
Die Überdosis Anabolika grinst testosteronhart und reklamiert meine generelle Unerrreichbarkeit, auch auf FB*. Elterliche Sanktion PC- und Handyentzug, lol, Scheißschule, und zieht mich an der Schulter zurück in den Block zum Aufzug, vollgetaggt und verpisst. Die Türen schaben während des Schließens in der Laufrille und wieder mal funktioniert mein Socialising nur über Diskriminierung. Nein, wir hier sind alle Allahs vergessene Kinder, Solidarität und so. Deswegen will er einen Termin mit meinem Dealer. Ungestrecktes Gras ist rar und teuer. Keine Chance, ich bin sein Dealer, ansonsten hf gl*.
Sein Lachen auf dem Flur wechselt in ein nikotinvergilbtes Wohnzimmer mit einer riesigen, alten Rückprojektionsglotze, die Fußballszenen sind blass und verwaschen, miese Auflösung. Das Wasser in der zylindrischen Bong fast klar, die drei anwesenden ethnischen Minderheiten auf irgend einem anderen Dreck. Blicke wie Kriegserklärungen, als ich Scheine sehen will. Er boxt einem die Luft aus der Brust und dann verkaufe ich die Hälfte des Weeds zu 2x EK*, deklariert als Vorzugspreis. Ein anderer will meine Nummer, die Lederjacke mutet* ihn, alles läuft über ihn oder gar nicht, der dritte schiebt sich einen Lachflash, während er auf der vollverspiegelten Glasoberfläche des Wohnzimmertischs ein paar Lines mit einer Checkkarte zieht. Ich bin in seiner Facebookgruppe für Eastcoast, also in`sh`allah. Dann rücken alle zusammen und ziehen sich gierig den Schnee, ich nicht.
Cash Money Brothers*, ich soll jetzt einer sein, das beste Weed im Block, sie verkaufen die Konsumportionen doppelt so teuer. Geht besser als Cola* und Ees*.
Dann kommen vier kichernde Chiks in Miniröcken und Tops, eine identifiziert mich aus dem Park und platziert sich schweigend neben mir. XXX 4 free 2day*, sind alle Nutten, soll mir eine aussuchen. Sie ist sauer, nicht auf mich, und will kiffen. Mit mir. Zieht mich an der Hand unter dem Johlen der anderen in ein angrenzendes Zimmer, mit unbezogener Matraze auf dem Boden, Tupac und NAS an der Wand, einem kleinen CRT* in der Ecke und einem überquellenden Aschenbecher, riecht feucht nach Sperma. Der Zigeuner aus dem Park, ihr Bruder, sitzt mittlerweile, wegen Nötigung ein paar Monate mindestens, also kein Stress. Ihr langes seidenschwarzes Haar rahmt ihr mediterran-braunes Gesicht zu einer Ghetto-Ikone, Latina-Style. Die großen dünnen Ringe am Ohr wirken aufdringlich wie ihr Lippenstift, unübersehbar wie ihre pralle Körbchengröße. Sie zieht ein paar Longpapers hervor und ich schenke ihr ein paar Blüten. Ich mag sie, keine Ahnung warum. Sie sieht nur aus wie die anderen, ihre tiefen braunen Augen spoilern* eine traurige Geschichte. Bestimmt auch wegen der Longpapers. Dann raucht sie, das THC legt sich über uns wie eine Heizdecke, ihre Hand auf meinen Schenkel. Dann lehnt sie sich leicht an mich und wir reden. Reden miteinander über unser Leben, unsere Gefühle und unsere Anschauungen.
Exit Dream
Das Aufwachen ist wie ein Level-Up. Mein Set-Up rekonfiguriert sich zu einem neuen Lebensgefühl: wie unbegrenzte Sommerferien. Sie, die 3 k*+ gestern und das restliche Weed im Keller unter der Abflussabdeckung. Die Suspendierung ist kein Stress mehr, sondern nur die notwendige Aktivierungsenergie meiner Selbstbestimmung. Ich fühle mich wie eine endotherme Reaktion in der 2.Phase. Mein Leben. Weiß endlich, was das sein soll. Nicht das, das die Eltern wollen, sondern ich. Frage mich nicht mal warum ich das will, bin zu high*, mein Leben überhaupt zu wollen.
Wie meinen Rechner. Ich ignoriere die von der Mutter erstellte To-Do-Liste* auf dem dunkelhölzernen Küchentisch und schiebe den Schlossriegel der Abstellkammer mit meiner chronisch leergeräumten Checkkarte auf und hole mir meinen Rechner zurück. Lol, der Vater hat sogar ein neues Admin-Passwort gesetzt. Reset, über NTFSPro die SAM* löschen und schon bin ich auf Azeroth*. Mein endequippter Ret* Hero posiert lässig auf Invincible* vorm AH* in SW*, Heimat, nicht nur Eskapismus.
[Guild][Gearbot]:2 Tage 2* late, alles io*?
[Guild][Hero]: sry* für raidausfall vorgestern, stress@home, wie liefs?
[Guild][Carebär]:hi He
[Guild][Gearbot]:Serverfirst*!btw*-dein schwert ist gedroppt*
[Guild][Hero]:hi Care, AARGH! und GZ*!altes setup* oder 2.diszi* gegen baum* gewechselt?
[Carebär]whispers:wegen Schule?
[Guild][Shadow]:clear*, weil Hero nicht im Raid war, haben wir jetzt schöne neue Titel, als einzige on realm* btw ;)
[Guild][Gearbot]:ne, war richtig, zu wenig grp-heal*, tank overheal unnötig, HoT* völlig ausreichend
To [Carebär]:+*, 3 wochen suspendiert
[Guild][Riot]:wär auch mit Diszi gelaufen, wenn ihr nicht wie Nubs* moven* würdet, 30 Trys ey
[Guild][Carebär]:easy, Riot, bist noch Probezeit ;)
[Carebär]whispers:warum?
[Guild][Hero]:kein progress* 2nite*, sry, kann nicht
[Guild][Riot]:lol, promotet mich endlich zum fullmember*!
[Guild][Gearbot]:nur wenn du seine DPS* toppst xD
To [Carebär]: Mathebot*wollte mir Zugriff aufs WC verweigern
[Guild][Riot]:fu*
[Guild][Gearbot]: das gibt –dkp*
[Guild][Riot]:!
[Carebär]whispers:Wegen einer Weisungsmißachtung gleich suspendiert?
[Guild][Hero]:( sry, raid oder gf* ist keine entscheidung
[Guild][Riot]:dann werd ich also offi*
[Guild][Carebär]:lol, gz
To [Carebär]: wollte mich am arm festhalten->kick`n`run!
[Guild][Gearbot]:wie ist sie so?
[Guild][Riot]:rofl, uporn* entzugserscheinungen?
[Carebear]whispers:omgwtf*
[Guild][Hero]:ABER: bald 24/7 powergamen
[Carebär]whispers:Dann wirst Du wohl beim nächsten Mal fliegen.
[Guild][Gearbot]:powerpowergamen?
[Guild][Hero]:sie mietet uns eine Wohnung, endlich exit hier!
[Guild][Carebär]:oO*wie alt ist sie?
[Guild][Riot]:Carebär hat Angst, das Hero mit seiner Mutter zusammen ist xD*
[Guild][Hero]:Voll geschäftsfähig!
[Guild][Gearbot]:stfu* Riot –dkp
Critter ist nun online
[Guild][Critter]: Hallo Gilde.
To [Carebär]: -*keine Staatsbürgerkunde mehr für mich! ich leave schule
[Guild][Gearbot]:hey crit
[Guild][Carebär]:huhu
[Guild][Hero]:hi Crit
[Guild][Riot]:hey Lead, Beförderung pls, Hero fällt aus wegen Freundin. Wenns keine Gummipuppe ist, wird ein Offi-Slot* frei
[Carebär]whispers:hm. statt dessen Jugendamt?
[Guild][Hero]:wegen umzug, nur ein paar Tage
[Guild][Critter]: Kein Stress, Hero. Und sein Slot bleibt seiner, Riot.
[Guild][Riot]:oO Vorzugsbehandlung wieder, warum ist keiner TS?
[Guild][Shadow]:weil du nervst!
To [Carebear]:-, alles bestens, Cash ist np*, Wohnung wird nur auf ihren Namen gemeldet
[Guild][Critter]:Hero ist nicht nur Top DD*, sondern Gründungsmitglied der Gilde, Gildenrat, stellvertretender Raidlead und im Gegensatz zu Dir umgänglich.
[Critter]whispers:Eigentlich hatte ich geplant ihn heute auf Full zu befördern.
[Guild][Riot]:thx*:D*
To [Critter]:vote 4*, der ist wie er ist. skill* und anwesenheit prima. rest geht auch. ist doch alles nur aufregung
[Guild][Shadow]:bin dagegen, echt
[Guild][Shadow]:fc*
[Guild][Riot]:oO gegen was? Mich?
[Critter]whispers:Komm bitte ins TS, Shadow ist nicht einverstanden und Carebär äußert Bedenken.
[Guild][Gearbot]:ne, gegen BHs!
To [Critter]:lol, not 2day
[Guild][Hero]:g2g*
[Guild][Carebear]:no way, erst noch 10 Arena Wins pls! 120 Rating* bis Trinket*
To [Carebear]:( sry* Care, gf-date. aber komm schon, Riot ist io. ist halt wie er ist, sein skill kompensiert auch einiges? up ihn, kicken* können wir ihn auch später noch.Der entspannt sich. Überred mal pls Chris, muss off :D
[Guild][Hero]:bb*
[Guild][Critter]: Bis bald :)
[Guild][Carebear]:pffff!
[Guild][Shadow]:bye
Malekith ist nun online.
[Guild][Riot]:hf gf
[Guild][Gearbot]:lol, gf=good f***?
[Guild][Hero]:Riot +1*, Gear hat entzugserscheinungen!
[Guild][Carebear]:lol
Die Februarmittagluft riecht irgendwie nach Update, selbst der Smog über dem Wohnbeton scheint heute in True HD* remastered, als hätte die aus der Klarheit der Selbstbestimmung entstandene Hoffnung alles mit einer glänzenden Textur überzogen, eigentlich sollte ich mein Inventar für den Wohnungstransfer vorbereiten, doch ich will sie sehen, muss sie sehen. Eine Perspektive. Meine Perspektive.
Ihr Lächeln in 16:9 Full Surround, wie das Traurige in ihren Augen hinter der Fassade aus Kosmetika real. Angst verzerrt die Auflösung, als ich ihr vorschlage, sich beruflich weiterzuentwickeln. Meine Bedingung, als Bitte getuned*, sry. Ich kann Dich nicht teilen, ich will`s nicht mal versuchen. Halbschlaffe Schwänze alternder Familienväter in ihr erhöhen nur meine Amokwahrscheinlichkeit. Als Übergangslösung in unser neues Leben verkaufe ich ihr die Alternative meines Business. Ihre Kolleginnen bieten eine breite Absatzmöglichkeit. Jetzt oder nie. Ich werde Dich nicht teilen!
Nicht mein Besitzanspruch fatalisiert ihr Lächeln ins Panische, sondern die Angst vor ihm, der Lederjacke. Scheißzuhälter! Noch immer weigert sie sich, mir von den Mißhandlungen zu erzählen. Besser nicht, meine Inhaftierungswahrscheinlichkeit ist nur noch eine Zeitfrage. Aber sie will raus. Mit mir. Weg hier.
Mein Therapieansatz ist ein zweischneidiges Bündel Scheine, zwar potentiell transformierter Knast, aber bis dahin Freiheit. Eine bessere als gefühlskalte, fremde Mid-Life-Crysis-Ficks: alternde Familienväter, die die Töchter ihrer Nachbarn im Alter ihrer eigenen Töchter ficken! Das soll Sehnsucht nach Nähe sein? Wenn das Nähe ist, bleibt diesen Töchtern nur zu hoffen, das sie lediglich von Vätern anderer Töchter Annäherungsversuche erleiden. Dann bricht alles aus ihr hervor, hier in diesem miesen Zimmer. Mehr als ich nach gestern Nacht vermutete. Irgendwann weine auch ich, vor Wut, aus Mitgefühl und Angst. Verkrampfe meine Hand um die Geldscheine, fühlt sich an wie mein Messer. Ich gebe ihr das ganze Cash, ich setze alles auf Dich, versuche ich sie zu beruhigen. Sie soll uns ein Übergangszimmer mieten, jetzt, irgendwo, nur weg von hier. Jetzt!
Und was dann? Dann müssen wir plötzlich so laut lachen wie der Cashpot dick. Das ist eine Frage, die meine Eltern stellen würden, bedeutungslos. Wir hatten nie eine Zukunft, warum sollten wir diese jetzt planen?
Fatal Error
Cash Money Brother, Menschenhändler, Leistungsgesellschaftsopfer postet*mein Assoziationszentrum als sensorische Reaktion, die Lederjacke umarmt mich. Das Weed ist verkauft, er braucht mehr. Wir brauchen mehr. Wie die Nutte war? Überraschung als ich ihre Kündigung einreiche. Er lässt sie aber nicht einfach so aus ihrem Vertrag. Immerhin zwei bis drei Hunderter täglich, von seiner angeblichen Zuneigung ganz abgesehen, ihre acht-neun Jahre Mindestlaufzeit insgesamt ein großer Verdienstausfall.
30k von denen er weiß, daß ich sie nicht habe. Dann kommt er näher, grinst als ich das Messer in der Hosentasche greife, ich sollte sie besser haben. Sie ist ne Zicke. Zu gut für alles. Besonders für ehrliches Geld. Aber er mag sie. Und mich. Legt mir den Arm hart um die Schultern, fast schon ein Würgegriff. Ich kann sie haben – als Gegenleistung zu meinen Dealer.
Und wenn der nicht will? Wird er gerippt*! Alles in Gottes Hand! Ich denke an die Beiden, immer für mich da, seit ich sie kenne. Seine Zitate, ihr Lächeln, dieses Naturschutzgebiet im Teerschatten des globalen Kernkraftwerks. Und wenn er bekommt, was er wollte, was ist dann mit ihr? Wird er sie wirklich in Ruhe lassen?
Das ist alles meine Entscheidung. Und ich will nicht. SIE will nicht.
Ein Strike* knapp außerhalb meines Gesichtsbereichs an die Wand, nur um sich deutlich auszudrücken. Real Life und so. Wirkt wie ein Intbuff* auf mich, ich verabrede ein Treffen auf ein Kilo, schließlich ist Business die beste Visitenkarte. Er will gleich mit, aber welcher Dealer bunkert sein Zeug @home? Immerhin besteht doch auch die Möglichkeit einer stressfreien Handhabung? Wir sind alle nur Allahs vergessene Kinder, Solidarität und so?
Fatality*
Er ist instant* down, die Russen treten ihm für ein paar Tausender die anabolikainduzierte Allmachtsfantasie aus seinem minderwertigkeitsbelasteten Kopf. Sie sind wie er, nur käuflicher und nicht ihr (, die ich liebe) Zuhälter. Auch sie würden uns rippen, aber der Deal ist freeloot*. Für die Lederjacke eine Entsorgung ins Krankenhaus. Für die Russen sein Cash und seine Kunden. Für uns genug Zeit für Alt+F4*. Wie jetzt, bloß weg, die Ivans sind voll drauf, wie alle hier. Und ich, nein wir, erwarten, das es überall dasselbe ist, nur in teurerem Textil. Wahrscheinlich ein Leben auf der Flucht, kein Eskapismus, sondern Heimat...
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